LA TÓMBOLA

En este momento ¿cuántas imágenes recorren por el mundo? Me enseñaron a valorarlas por su referencia estética, supuestamente hay lindas, feas, aburridas y otras que son nada. Lejos del prejuicio académico y de la impostura culturizante cierro los ojos para verlas transitar por la memoria. Una tras una completa el círculo de una buena historia, porque ella -en sí- es comienzo y final. Me detengo en la más alegre, en la más delirante  y en aquella que ata a la tristeza, pero dejo pasar raudamente a las más vergonzosas imágenes porque hasta su olor enrojece a mi timidez descarnada. Estás imágenes dan vueltas por el pasado, por el futuro, mas nunca por el presente ¿por qué acostumbramos a olvidar el presente? ¿por qué nos perdemos por las vías del pasado y el futuro? A estas imágenes las aprisiono entre mis ojos para no dejarlas salir porque mi ilusiono con su libertad y desarraigo. Es el calor, la humedad y esa loca brisa que me hacen

El mundo se detiene en la noche Sus rondas se estrechan cansadas Junto a la risa que fanfarronea al oído Es la noche que nos pinta de violeta, a veces de rojo y otras de blanco. Caminar en el pavimento sinuoso Abrazando a su desamparada sombra Que de cansada perdió la voz El mundo cambia de alma Para construir mentiras Y revolcarse en eternas ficciones La noche interrumpe al mundo Para bailar con el recuerdo El mundo detiene a la noche Para competir con el deseo Ese que desprende ruidos,  que olvida al silencio Ese que aísla de la lluvia y el calor El mundo detiene a la noche Para que la muerte esconda su miedo.