LA TÓMBOLA

No puedo comentar sobre lo que ya no es de mí. Hace algunos días alguien que no conozco, y creo suponer tampoco me conoce, comentó que las fotografías que presento son la manifestación de una búsqueda constante, así que recomendó seguir buscando. Confieso que luego tuve muchas ganas de lanzar una carcajada, pero noté que él hablaba en serio. No respondí y más bien decidí enfrentarme solo a semejante afirmación. Entonces intenté responder viejos temas que creí ya superados. ¿Busco algo? Umm… ¿Busco aplausos? ¿Fama? Tal vez ¿Hacerme rico? ¿Busco ser el más popular en las redes sociales? ¿Busco ser el orgullo de mi hijo? ¿Busco la felicidad? ¿Busco amor o al amor? ¿Busco a dios? ¿Busco que me quieran? ¿Busco que me hablen? O ¿Busco que me recuerden? ¿Busco paz, felicidad y libertad? ¿Busco vengarme y ser odiado? ¿Busco insultar y maldecir a mis jefes? (ojalá haya la oportunidad de hacerlo algún día). Hace muchos años esas preguntas me alejaban del sueño, felizmente cada u

Corría junto a sus dos hijas por las calles, las plazas y los parques, preguntaba a los vecinos y pedía ayuda a las radios. Abruptamente se detenía para dar vueltas a la mirada, mientras el aliento se tomaba un respiro. No encontrarla en los hospitales le llenaba de cierto alivio, pero su tristeza doblemente se robustecía. La misma sensación le produjo cuando en la policía no sabían dónde estaba y desde la puerta se veía tan grande la ciudad que desfallecían sus piernas. De pronto, una llamada paralizó el pulso. Una chica con las mismas características de Arminda estaba en la morgue y necesitaban reconocerla. Seguramente sus pasos se pusieron caprichosos para no llegar a su destino, probablemente también su desesperación quería un alivio. Descubrió la sábana que cubría el rostro de la muchacha que yacía en ese mesón sucio y frío. Qué alegría, no era su hija la que esperaba que alguien diga su nombre. Pasaron 24 horas y nadie sabía de Arminda. Únicamente se aguard