Conocí Potosí gracias al desabastecimiento de alimentos, que en el país era frecuente durante los últimos años del 70 y, con mayor dramatismo entre 1982-1985. Por encargo de mi madre buscaba pan por toda la ciudad, entonces imaginariamente trazaba una ruta y, con bolsa en mano, recorría las calles Omiste, Lidio Ustares, llegaba al barrio de San Martín y luego a San Juan, ingresaba a Concepción, San Cristóbal, el Calvario y Plaza el Minero, retornaba por San Pedro, Santa Bárbara hasta llegar a la casa de mis abuelos que está a dos cuadras de la Plaza 10 de noviembre. Esas calles de adoquín y empedrado brillaban cual espejos, sobre todo en la madrugada y en el ocaso. Muchas calles no tenían aceras, entonces, juntaba las piernas y estiraba los brazos, arrastrando el cuerpo por las paredes, mientras los autos rozaban la punta de los zapatos. Han pasado muchos años de esos detalles y ahora buscan refugios en mí. Mas, el frío potosino –al que todos temen- nunca me intimidó,