LA TÓMBOLA

La sombra del domingo se desliza por estas avenidas y calles se escurren los pies entre las paredes y las manos se cuelgan de los andariveles  qué difícil comprender esas voces que mezcladas se empujan y aprietan  desde arriba veo tu caminar despacito a tu aliento que dibuja en el aire nubes de azul turquesa permanece la tarde en la banqueta del parque mientras se esconde tu reflejo en la espesura del agua los destrenzados cabellos siguen jugueteando con las hojas de ese árbol donde apoyé mi descanso a la vez de imaginar a tu correr desequilibrado. La ciudad nuevamente cubre el domingo y es la ventana que cerraste quien recuerda la hora de marchar. Los callejones y las plazas se alejan las luces se llevan polvos y agujeros se pierde el eco ruidoso e indolente me detengo una vez más en esta larga noche y acaricio la melancolía y me embriago con tu mirada, con tu pequeña voz que partió un domingo...

Sus piernas se encogían y se presionaban una a la otra, los dedos de ambos pies mostraban un azul grisáceo. Malena puso mucho esfuerzo al levantar su cuerpo dejando caer las sábanas junto al pantalón blanco, la blusa de color amarillo, el corpiño naranja y el calzón lila que desordenados aún guardaban el humo del cigarrillo Derby y el singani Casa Real que se desparramó en algún momento de la noche. Frente al espejo sus ojos se desvanecían y el par de pezones perdían el rosado violeta que acostumbraban tener, sus piernas empezaron a temblar esa mañana y nuevamente su cuerpo quedó sin fuerzas. Abrazada a los zapatos de charol y con tacones de fierro, empezó a soñar. Cruzaron rostros, olores y lágrimas que resbalaban de las miradas. Malena reía y reía mientras frotaba las orejas que perdieron sus pendientes de fantasía. Adrián esperó, desde entonces, que Malena recoja sus calzones, cambié las sábanas y cierre la puerta, pero no, ella con su desnudez clausuró la...

De paso por Potosí. Mientras me entretengo con la lluvia, el frío me trae muchos recuerdos. Aunque las voces y los rostros son distintos, el color y el olor de la ciudad han vencido al tiempo y al olvido. Quisiera quedarme un cacho más en esta esquina para encontrar tu calor, quisiera que el aguacero sea más intenso todavía para convocar a tu ventana, para desafiar a tu memoria.

Sé que es noble trabajar para salvar vidas, pero no es lo mío hoy prefiero enterrarme en un caparazón y descansar sin relojes, sin sueños, sin madrugadas. Quedarme sin que el absurdo motivo me obligue a volver.

Son textos antiguos acompañados por fotos más viejas aún tomadas por una cámara Nikon (Con rollo. No recuerdo el modelo) Comparto este material con ustedes porque no es justo que continúe entre las rendijas de mi computadora, no es justo por lo que representaron en ese momento (han sido) y sería bueno que en adelante tomen vuelo para que sean lo que el espectador desee. Hace muchos años estas banquetas agujereadas todavía esperaban en la plazuela del Guereo, acompañadas por algunas piedras, un pilón erosionado y un árbol polvoriento, hoy ya no queda nada, todo fue barrido. Qué momento más especial, ese que describía perfectamente al abandono. Luego de copiar esta foto, la observé y sentí que ese cuadro reproducía ausencias que merecían ser descritas.  “Si podrías recordar las historias que sobre ti quedaron y si aún lograrías controlar a la espera, quizás mi confesión apoyada estaría en vos. Cuantas veces deseaste marchar, ir lejos, dejarlo todo, …no te permiti...

Chelo y quena  Dormir en la plaza es habitual para los trashumantes pasajeros que detienen su caminar debido a la somnolencia de sus pasos. En una de esas tardes calurosas este chelista, después de una corta siesta, buscó sombra, sacó su instrumento del forro descolorido y sin más presentación se puso a tocar, en realidad no sé si se trataba de música barroca, jazz o la fusión entre ambas. Se unió a él una muchacha que antes de sentarse ya hacía sonar su quena. A ella le vi una un día antes, la recuerdo porque tocaba la quena abriéndose pasó por la calle Loa, entre la muchedumbre de las seis de la tarde, quedé seducido por los sonidos raros que salían del instrumento, ella como Hamelín y yo como una pequeña rata que se dirigía al centro de la tierra. De repente sentí que la ciudad tragaba al sonido y quedé solo en una de las esquinas. Los que caminaban por la plaza creían no reconocer los hilos de voz del chelo y la quena, y yo, desde otro rincón, obs...

El tiempo es un espacio ficticio, el punto exacto del deseo, pero también de la nostalgia. El tiempo abandonó a la mirada, a la sombra del retiro, al corazón que, como el árbol, deja pasar al viento, a la lluvia, al sol y a la noche.